Main logo
Vi sparar data i cookies, genom att använda våra tjänster godkänner du det. ⇒ läs mer om cookies

Sorgens svarta luftballong

/

Julian Barnes har lika lite respekt för de gärdsgårdar som inhägnar genrer – och i vissa fall taggtrådsstaket – som en tioårig äppelpallare har för tomtgränser. När han skriver om sorgen efter sin hustru, bokagenten Pat Kavanagh, mixar han essä, fiktion och memoar och inleder på ett oväntat ställe: i luften.

Annons

”Man för ihop två saker som ingen har fört ihop tidigare. Och världen förändras”, skriver han. I en bok som på förhand har presenterats som Julian Barnes version av Joan Didions Ett år av magiskt tänkande och Joyce Carol Oates Änkans bok, är det med viss förvåning man inledningsvis finner sig i en stigande luftballong. Barnes skriver om fotografen Tournachon, känd som Nadar, en av fotografins pionjärer. Han skriver också om en annan av dessa luftens entusiaster, Frederick Burnaby, soldat och äventyrare, som uppvaktar skådespelaren Sarah Bernhardt. Barnes beskriver dessutom vad som händer med en människas kropp när den faller från en luftballong.

Först i bokens tredje och avslutande del, när luftballongen har börjat förlora höjd och snuddar vid hustaken, skriver han om sin egen sorg och ensamhet efter hustruns död. Från diagnos till slutet tar det 37 dagar. Men sorgen efteråt är ett segare väsen som drar ut på lidandet.

Det är sorgen, och dess faser, som är Barnes ämne. Han skriver vackert om hustrun, men utelämnar alla detaljer om henne, så texten kan inte läsas som en besvärjelse för att hålla henne vid liv. Julian Barnes skriver istället om sig själv och vad som händer med honom när saknaden gör tillvaron outhärdlig. Han har aldrig varit de stora gesternas författare, och det är inte en opera han levererar här, även om han skriver om hur han först i sorgen förstår operans lockelse som utlopp för de stora känslorna. Hans sorgeskildring ligger närmare vardagen. Som bäst är texten när han skriver om sorgen när den är som lägst och futtigast, när han irriterar sig på vänner som inte kan hantera hans förlust på adekvat sätt.

Den avslutande delen av Livslägen, doppad i djup förtvivlan, kan rekommenderas till alla som delar Julian Barnes sorg (till slut hamnar de flesta av oss där). Jag är inte lika entusiastisk i Joan Didions sorgmemoar som många andra är, Barnes är att föredra. Men de två första delarna av boken om ballongfärder, som återkommer som metaforer i den avslutande delen, känns konstruerade. De lyfter helt enkelt inte, ger intryck av en förevändning, som om Barnes ursäktar sig själv för att han lägger denna svarta och tunga klump i våra knän.

Annons
Annons
Annons